(Escre)ver-me

nunca escrevi

sou

apenas um tradutor de silêncios

a vida

tatuou-me nos olhos

janelas

em que me transcrevo e apago

sou

um soldado

que se apaixona

pelo inimigo que vai matar

Poema de Mia Couto (Fevereiro de 1985).

Pinheirinho

Pinheirinho, Pinheirinho

De ramos verdinhos

P'ra enfeitar, p'ra enfeitar

Bolas, bonequinhos

Uma bola aqui

Uma acolá

Estrelinhas que luzem

Que lindo que está

Olha o Pai Natal

De barbas branquinhas

Trás o saco cheio de lindas prendinhas.

Beijo

Nos arredores da cidade ninguém notava,

Éramos apenas mais dois rostos anónimos

Correndo de mãos dadas, saltávamos

Por entre os despojos da grande metrópole,

Nome maior que a cidade lhe dávamos

Com ironia, gozávamos e ninguém reparava.

Nos arredores lamacentos da metrópole,

Os segundos, na ampulheta, tombavam

grãos de desespero, juntando horas,

sonhos efémeros, saudosas partidas

E chegadas passageiras - demoras! -

Espíritos sufocados pela mesquinhez,

Dizias, e apertavas a minha mão.

Juntas as nossas esperanças, corríamos

Pelas traseiras das casas, despojos

Ou quintais, muros cercando outros sonhos

Outras esperanças, fantasias e ânsias

Que outros, como nós, nunca largaram.

Dentro das casas os sonhos eram

Esboços apenas, de quadros que haviam

De pintar - se nas suas vidas houvera

Aquele momento que tanto aguardaram

Aquelas veredas escondidas que imaginaram

Se houvera nas suas vidas a primavera,

Aqueles caminhos misteriosos que vão

Terminar em douradas mansões,

longos serões - oh vida! - felizes verões...

Crescemos. Os nossos sonhos eram -são! -

Vidros em queda. E a esperança um espelho

Que nada reflectia - ou apenas um velho

Sonho quebrado no duro chão da vida -

Largaram-se as nossas mãos. Perdida,

A esperança esvaiu-se entre os dedos,

Ficámos sozinhos, nós e os nossos medos...

Hoje, também nós somos habitantes

Dos arredores dos sonhos, esperança...

Fechámos o centro dos nossos espíritos

- Comércios que abriram falência -

E fomos viver para casas mais baratas.

Agora, de quando em quando, suspiramos

Observamos o horizonte, questionamos

- Mas não queremos ouvir respostas -

Facas espetadas nos nossos corações -

O que é feito do beijo que não demos?

Poema de André Benjamim, publicado na revista cultural Praça Velha, n.º 24

É permitido fumar neste poema

É permitido fumar neste poema

Pedir ou oferecer palavras

Acendê-las ou apagá-las

Atirar com elas para o chão

Perfumar a atmosfera

Com o seu cheiro. Esquecê-las

Sobre uma mesa, uma parede

Um pedaço de papel amachucado.

Ávidos, chupá-las, expirá-las,

Inspirá-las, sugá-las, expirá-las

Para o ar poluído da terra.

Podem fumá-las à vontade,

Não matam nem causam impotência.

Podem prender ou libertar,

Ferir ou curar. As palavras

Belas para uns, para outros feias

Ou apenas inúteis, as palavras

Não salvam os inocentes,

Não libertam dos carcereiros,

Nem acabam com os tiranos.

Tudo podem e nada conseguem,

Como um cigarro, acalmam.

Iluminam um instante, ficam

Como um fio de fumo cinzento

Na memória. E desvanecem-se.

A uns incomodam, fazem falta

A outros. Podem fumar à vontade

Neste poema. Não há ar puro

Na atmosfera onde se alimentam

As árvores de onde vieram

As fibras deste papel. Aqui,

Como numa velha tabuleta

Abandonada, está escrita

Uma velha e inútil indicação

É permitido fumar sozinho,

Aos pares ou em lúbricas orgias,

Homens com mulheres, mulheres

Com mulheres, homens com homens,

Ou outras possíveis combinações,

Livres e de comum acordo.

Às palavras não se colocam restrições,

É permitido beijá-las em publico,

Aqui nenhum amor é impudico,

Os amantes podem expressar

O amor sem se envergonhar.

Poema de André Benjamim, publicado na revista cultural Praça Velha, n.º 24, e retirado do blog do autor

No tempo do colégio

(dedicado ao Marco José Lobão Paula)

No tempo do colégio, diziamos

com crueldade, das freiras,

que caminhavam aos pares,

cabixbaixas, cochichando

que um amante as deixara

prostradas frente ao altar.

A euforia da vida latejava-nos

nos pulsos. Entrelaçada nas mãos

estava a inocência. Ainda

não tinhamos a grande dor

das desilusões, que viriam depois,

nem sabíamos das contradições da vida.

Mas isso era no tempo

em que a vida não tinha

obstáculos. Em que a existência

caminhava, inconsciente e livre.

No tempo em tinhamos

uma casa confortável

nos suburbios, e viveriamos

felizes para sempre, como

nas histórias de encantar.

Não tinhamos, ainda, gozado

as experiências, ingénuas, do sexo

nem suportado o tédio

as noites pejadas de desejo

Tínhamos a paz, de quem se deitava

e calmamente, adormecia

para quem, entre o deitar e o erguer havia

apenas o sonho. Porém, a vida se interpôs

Não tínhamos , ainda, vivido

o primeiro amor, aquele que

anciosamente esperámos. Aquele que

desperdiçamos. Aquele que

Para sempre, nos podia ter salvado.

Poema de André Benjamim, publicado na Revista Cultural Praça Velha.

Mário Cesariny de Vasconcelos (09-08-1923 a 26-11-2006)

Faz hoje 2 anos que faleceu uma grande figura publica..

Em todas as ruas te perco 

conheço tão bem o teu corpo 

sonhei tanto a tua figura 

que é de olhos fechados que eu ando 

a limitar a tua altura 

e bebo a água e sorvo o ar 

que te atravessou a cintura 

tanto, tão perto, tão real 

que o meu corpo se transfigura 

e toca o seu próprio elemento 

num corpo que já não é seu 

num rio que desapareceu 

onde um braço teu me procura  

Em todas as ruas te encontro 

Em todas as ruas te perco 

Animais em vias de extinção

Os animais são nossos amigos
Porque os extinguimos?
Vão perguntar os nossos filhos
Onde estão esses bichinhos?

Sem sabermos o que dizer
Olhamos para o chão a pensar
A Baleia Azul está a morrer
E o mundo, prestes a terminar

Podemos fazer alguma coisa
Para os animais salvar
Vamos elaborar uma campanha
Para que os possamos ajudar

Vamos cantar para o lince
Para que possa voltar
Para a Serra da Malcata
Pois é lá o seu lugar.

Recebido por email pela Patricia

Que a felicidade...

Alma Adormecida

Envolvida em poemas...

Chegará...

Ausência

Há em mim uma vaga fome a que talvez chame ausência.

Não falo de solidão, solidão seria sentir-me vazio, e eu sinto-me transbordante de carinho,de sorrisos, de afectos interesso-me por tanto!

Não sei onde ir nem com quem falar.

Tenho tanto e nada a dizer!
Falta -me quem escute,
uma voz que salte do silêncio
e diga também vejo e penso.

Amigos estão longe na busca constante do que os atormente.

Vejo cada um na sua vida mergulhado noutro mundo que não é nosso.

Estranho como se eu estivesse boiando ao largo de tudo à deriva de quanto rola-se na luta perdida guerra aberta desvairada terra!

Via Magia das Mensagens

Tabacaria

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
à parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho genios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei que moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semi-ergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Uma piada de merda!!!

P urificando o ar
U ma vez por outra
T udo bem!
A ssim sendo...

Q uero dizer
U ma coisa
E ngraçada

P ara lerem
A o desbarato
R irem?
I nda bem porque é
U ma piada de merda!

Via Saboonices

Poema da Amizade 1

Versos

Versos! Versos!

Sei lá o que são versos…

Pedaços de sorriso, branca espuma,

Gargalhadas de luz.cantos dispersos,

Ou pétalas que caem uma a uma.

Versos!… Sei lá!

Um verso é teu olhar,

Um verso é teu sorriso e os de Dante

Eram o seu amor a soluçar

Aos pés da sua estremecida amante!

Meus versos!…

Sei eu lá também que são…

Sei lá! Sei lá!… Meu pobre coração

Partido em mil pedaços são talvez…

Versos! Versos!

Sei lá o que são versos...

Meus soluços de dor que andam dispersos

Por este grande amor em que não crês!…

Florbela Espanca

Os Ventos que às vezes...

Versos engraçados

Seus Olhos
Seus olhos são maravilhosos
Seus olhos são lindos
Seus olhos são engraçados
Até me fazem perder o dialágo

Seus olhos me fazem prometer
Seus olhos as vezes me fazem sofrer
Esses são seus olhos lindos e maravilhosos

Olhos pretos, castanhos, azuis
Amarelo igual de uma luz
Não importa a cor
Seus olhos são maravilhosos como uma flor

Seus olhos de raiva
Seus olhos de terror
Seus olhos de alegria
Seus olhos de amor

Natália Rufino Tavares de Moura

Liberdade

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro pra ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.

O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma.
Esperar por D.Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

Passa uma borboleta

Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no Universo eu reparo
Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor.
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,
O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor.

Fernando Pessoa(Alberto Caeiro)